Contigo la filosofía, como el tiempo,

es una forma más de literatura.

Tus palabras al más puro estilo francés,

hablan de matarme, pero haces

que me acaricien el corazón

como si las tildes no fueran balas. 

Y yo me dejo.

Me llamaste 'bruja'

y aun no sabías que era capaz 

de hacerte levitar sólo con mirarte.

Pero no es magia,

la magia pasa cuando tus tildes

se posan sobre mis vocales equivocadas.
Entonces ocurre.
Nos convertimos en una falta de ortografía,

pero hacemos que las palabras suenen como queremos.

Que no nos escribimos como

nos explicaron en el colegio.

Lo hacemos como adultos desnudos

con más tinta que sangre.

Haciendo equilibrios en la balanza

poesía-hechos.

Y qué peligrosas las piedras,

cuando escondes la mano bajo mi falda.

Qué peligrosa la guerra

si nos camuflamos con metáforas.

Qué miedo pensar,

que la curva más bonita en la que te fijes

sea la que forman las estrofas.

Qué miedo perderte,

enamorado de una métrica

que no compongan mis centímetros.

Que nuestra cama se convierta

en una antología titulada "pasen y lean"

sólo puede pasar si la poesía se hace mentira.

Yo no quiero un escaparate de versos,

nos quiero a nosotros vestidos de poema.

Para que cuando el viento arrastre cada palabra

sigamos siendo.

Eres, luego existo.

Existo, luego te pienso.