27/07/1993

Hay alguien por ahí que dice que las mejores personas en el mundo son escasas y que solo aparecen en tu vida si realmente eres capaz de merecerlas y cuidarlas. Yo no se exactamente si eso ultimo es cierto, pero lo único de lo que estoy segura es que sin ton ni son cuando llegué al mundo ya había una de estas personas esperándome un año y medio antes. 

Tu, que eres mi hermana, y la persona más importante de mi vida significas todo. Sí, has leído bien, TODO, porque, porque... puff.. ¿realmente hace falta dar razones? Miradla, solo hay que mirarla y conocerla, es guapísima además de ser la persona más noble, buena y confiada del mundo. Aunque a veces parezca tener cara de pocos amigos. 

Mírate mi niña, veintiuna primaveras cumples hoy, y lo mejor es que a tu lado estamos quienes realmente te merecen, porque el mundo debe darte igual, la gente viene y se va, las personas que realmente importan hay veces que se quedan un poco más pero solo quienes son dignas de merecer tu amistad. 

Te quiero, eso creo que viene de más decirlo. Te quiero muchísimo, mi hermana, mi amiga, mi compañera, mi todo.

Feliz Cumpleaños mi niña. 

Oh, aquí pondré mi descanso eterno 
y sacudiré el yugo de las estrellas enemigas 
quitándolo de esta carne harta del mundo. 
¡Ojos, mirad por última vez! ¡Brazos, dad vuestro último abrazo! 
Y vosotros, labios, puertas del aliento... 
sellad con legítimo beso una concesión 
sin término a la muerte rapaz.

(I)

Ninguna analogía será suficiente, no hay palabras que expresen las emociones, el sentimiento. Simplemente fluye, como fluyen mis labios por tu cuerpo, acariciando levemente tus manías, tus miedos y precauciones.
Amo ser contigo, amor, todo lo que quería ser y que había reprimido. Amo compartir contigo las noches, el café, las mañanas y los besos, despertar a tu lado y formar constelaciones con los lunares de tu cuerpo. Amo tus etapas, tus caricias, tus heridas y cicatrices, amo tus dolencias, tu coraje y tu furia. Amo tus letras, tu psique y tus actos. Te amo a ti, vida mía, porque eres tú, precisamente.

¿Así que quieres ser escritor?

Si no te sale ardiendo de dentro,
a pesar de todo,
no lo hagas.
A no ser que salga espontáneamente de tu corazón
y de tu mente y de tu boca
y de tus tripas,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte durante horas
con la mirada fija en la pantalla del ordenador
ó clavado en tu máquina de escribir
buscando las palabras,
no lo hagas.
Si lo haces por dinero o fama,
no lo hagas.
Si lo haces porque quieres mujeres en tu cama,
no lo hagas.
Si tienes que sentarte
y reescribirlo una y otra vez,
no lo hagas.
Si te cansa sólo pensar en hacerlo,
no lo hagas.
Si estás intentando escribir
como cualquier otro, olvídalo.

Si tienes que esperar a que salga rugiendo de ti,
espera pacientemente.
Si nunca sale rugiendo de ti, haz otra cosa.

Si primero tienes que leerlo a tu esposa
ó a tu novia ó a tu novio
ó a tus padres ó a cualquiera,
no estás preparado.

No seas como tantos escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman a sí mismos escritores,
no seas soso y aburrido y pretencioso,
no te consumas en tu amor propio.
Las bibliotecas del mundo
bostezan hasta dormirse
con esa gente.
No seas uno de ellos.
No lo hagas.
A no ser que salga de tu alma
como un cohete,
a no ser que quedarte quieto
pudiera llevarte a la locura,
al suicidio o al asesinato,
no lo hagas.
A no ser que el sol dentro de ti
esté quemando tus tripas, no lo hagas.
Cuando sea verdaderamente el momento,
y si has sido elegido,
sucederá por sí solo y
seguirá sucediendo hasta que mueras
ó hasta que muera en ti.
No hay otro camino.

Y nunca lo hubo.

*Charles Bukowski.

(Bien)venida primavera.

Hay veces que hace falta equivocarse para darse cuenta de muchas cosas, aunque siempre he sido de las que no dejaban pasar ni tres, ni dos, ni una..
Hoy me despierto; me he equivocado y he seguido haciendolo aún sabiéndolo. Rectificar es de sabios pero creo que he dejado mucha de mi sabiduría por el camino de errores.
Ahora toca recomponer todo lo que hice mal y recomponerme, que es lo esencial, sacudir mis cimientos y llevar a cabo lo que realmente soy.

Vuelvo a sentirme mal. -No, otra vez no, por favor.

Sigo pensando que eres mi hogar porque, como contra un maldito mueble del salón, tropiezo con tu pecho y—mientras muero de dolor—abro mis ojos encharcados y veo que no hay sitio donde joderme me haga más feliz que aquí. En ti. En mi hogar. Contra tu pecho.