Esto es así: el amor se siente o no se siente. Y hay que aprender a reconocer cuándo lo sientes sólo tú, y no la otra persona. Hay que aprender a perder e irse con la música a otra parte. ¿Pero qué pasa cuándo los capítulos de una historia siempre tienen un final abierto? ¿Qué pasa cuando la ceguera te hace quedarte sólo con las migajas positivas de un amor de vertedero? Pues que acabas enganchada a un "y si...?" eterno. Acabas rogándole al destino y a todos los santos del santoral que le abran los ojos y vea esa luz divina que logre hacerte visible, que logre que te quiera, de querer querer, y no de querer a ratos.

Dice Paracelso, solo la dosis hace el veneno.

Está cerrado a cal y canto 

sólo canciones tristes

No tengo voz para dejar de llamarte

Sopla el viento 

y se me ve lo tupido de las entrañas

Dejas una migaja dentro

de la manga en la que tendría que estar el as

de perder la última mano de tus cartas

me molesta como si fueras 

la etiqueta de mi camiseta favorita 

rozándome la piel

la corto y se descose la costura de la sonrisa

Desapareces mientras estoy en mis cosas

que ya sin más remedio que el que no tengo

son solo mías

Me encuentro como x perdida 

marcando la suposición rotunda de un puede ser

desubicada desde que no vive 

encima de un usted está aquí.